Parece que fuera libre
pero estoy atrapada.
Mi cuerpo, mi propia prisión
donde los pensamientos cada vez
son más silenciosos.
Es casi la una de la mañana
y como todo fin de semana
suena mi teléfono
a éstas horas.
Muchas veces, sin parar.
¿Por qué sólo suena éstos días
A éstas horas?
Mi agresividad se volvió pasiva,
ahora sólo copio y pego
un larguísimo texto
acerca de trabajo
y como eso no es mi cuerpo
ellos dejan de escribirme.
De donde mis lágrimas salían
ahora hay una cueva.
Es grande y profunda.
No hay nada. No hay nadie.
Cada sonido a mi alrededor
hace eco en mi vacía cabeza,
en sentimientos inexistentes.
Mantengo mi piel salvaguardada
de manos equivocadas
y palabras falsas.
Ahora todo es falso para mí.
No importa qué tan ciertas sean
algunas cosas.
La mentira es el lenguaje del hombre
y tengo eso tan tatuado,
tan enquistado en mis entrañas
que el amor se fue.
El amor murió.
Sólo somos las frutas,
el gato y yo a salvo,
a punto de convertirnos en piedra
pero a salvo, a fin de cuentas.
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