The last goodbye

Adiós dijo mi alma
al cruento dolor.
Expira mi llanto
y el sol bicolor.

Amigo del alma,
suspiro del cielo
hoy cómo te extraño
y cómo te anhelo.

Mi corazón traidor es
al verte distinto,
perdóname, ángel;
caí en la locura.

Las lágrimas cesan
al poder ignorarte.
¡Qué banal satisfacción!
¡Cómo odio el destino!

Maldito el amor,
maldito defecto.
encuentro mi tumba
en tu risa vacía.

El verde paisaje
que juntos pintamos
disipa en mi ser,
mi frivolidad.

Y cómo pensarte
si hay una guerra
que está en mi cabeza
y acaba en tu ausencia.

Hermano querido,
mitad de mi credo,
quisiera abrazarte
y nunca soltarte.

No quiero pensar,
pues pienso en mi ida,
mi extraño sentir,
impertinente egoísmo.

Eterna cadena
que me une a la nada.
Sin ti son amargas
mis tardes de invierno.

Extraño al amigo
pues odio al amante,
maldito el amor,
maldito defecto.

Para que llores (de risa...)

Es increíble la autoestima que algunas mujeres tienen. Yo
quiero tener esa autoestima.



Para los fans de esta película, Luna nueva, y la cual admito haber visto en el cine (Cortesía de mi mejor amiga). Con todo el cariño del mundo, les deseo la más sanguinolenta y tortuosa muerte a todas esas mujercitas de entre 12 y 15 años que no me dejaron ver tranquila la película por culpa de sus lascivos gemidos propios de pubertas alteradas. Y por cierto, no recomiendo la película...



Por poco caigo de espaldas cuando vi este videoclip pero, básicamente, por escuchar la canción. Con ustedes, Lima don't lie:

Introducción a la resurrección

En medio de su complejidad, podemos limpiar cada concavidad imposible, cada rincón escondido, cada espacio y ambiente del alma. Todo ello se inicia con la aceptación. No es lo mismo aceptación que resignación. Si nos referimos a la primera, sólo es capáz de encontrarla alguien que ha encontrado su valor, su razón en este mundo. Es lo que por fin he encontrado, y aunque no sea la tradicionalmente soñada, trae mayores riquezas que las que, se rumorea, están después de esta vida, y que yo no sé si existirá o no...

Los quiero mucho amigos (me falta una foto donde salgan todos, chanfles...)

Gritos de libertad I

Reos en mi mente quieren aplaudir
por esas mentiras que dijeron y creí.
Alas sin plumas y copas desbordantes,
un veneno que tú no me entregaste.
Abro la boca y siento botar la negrura
para otra vez mi alma llenar de ternura.
El efecto del sedante ya acabó,
y sin más sentir, la paz sobrevivió
Camino descalza sobre plumas
porque ya salí de esas aguas turbias,
mueran, reos;
muere, pena.
muere, cárcel;
Muere, muerte.

Alguien

Me estoy hundiendo en las tinieblas, lentamente. La gargantta seca, mis pies sin poder desplazarme.
Me recuesto en mi cama, muerta al fin.
Los ojos ya no puedo abrir, pues el llanto hinchó tanto mis párpados que no me permiten mirar.
Los gemidos no cesan y el frío empeora, hasta que logro ponerme de pie y, cabizbaja, intento mirarme en el espejo.
A nadie le gusta una cara tan triste; a ellos les da asco las lágrimas secas; he envejecido con la depresión.
Miro por la ventana y hay gente, sin importarme que tal vez por allí haya alguien. Aquel que pueda salvar mi vida.
Quizás pido mucho, o quizás no. Todo lo que sé es que lo busco.
Alguien a quien pueda escribirle
sin que éste me ignore o me hiera.
Alguien que me acompañe en el llanto,
alguien que me diga "te quiero",
o por qué no mejor "te amo".
Alguien a quien pueda amar libremente
sin sentirme arrastrada, o "una más"
alguien que llene mis tardes
con todo lo que ahora está vacío.
Que me llame y hablemos cientos de horas
y al colgar me vuelva a llamar, sólo para recordarme que me quiere.
Alguien que baile conmigo toda la noche,
no me importa si tiene dos pies izquierdos.
Alguien a quien pueda besar mil veces sin hacerme sentir utilizada
o a quien pueda abrazar, otras mil veces, y no me rechaze o me empuje.
Quisiera a alguien que me sonría en la oscuridad
e ilumine toda tiniebla que pueda perseguirme,
alguien que tome mi mano y me llene de calidez.
Que se preocupe si me ve bebiendo, o fumando
y me diga para ir a tomar un café los domingos.
Alguien con quien pueda viajar,
así nuestro presupuesto sea bajísimo,
alguien a quien yo pueda pintar y mirar con admiración.
Alguien que acepte mi alma, mi arte y mi mirada
y no me desprecie, me humille o juegue con mi sentir.
Quiero a alguien que nunca he tenido, y probablemente sea mucho pedir...

Rutina II

Aciaga, inconsecuente y voraz
Observando hojas caer, árboles cremados.
Repito en mi cabeza que el sol me persigue
mientras de mis pechos cuido su blancura.
Ahora parpadeo, sin vivir
y exhausta vuelvo a casa,
una casa que no es hogar.
Riñas insensibles y rutinarias
me entierran en palabras vanas.
Siento rechazo hacia mis frutos
colgados en tu pared ingrata
Ignoro los minutos siguientes
porque sólo harán retrospectiva.
No importa la elocuencia de mis lágrimas
ni el trazo roto de mis muñecas,
sólo pienso en un futuro lejano
que igual de distante en tiempo
lo es también en espacio.
No soy una rosa marchita,
soy un ave fénix
y de tu cigarrillo consumido
me verás emerger.

Carta a una traidora

Gracias, amiga. Por manipularme cual títere mientras no podía ver los hilos invisibles que ataste en mis débiles muñecas y tobillos.
Gracias, hermana. Por toda la confianza que tú me pagaste con mentiras despiadadas.
Gracias, princesa, con cuya corona me ridiculizaste y creaste historias en las que soy malvada.
Te agradezco con el alma el haberme invitado a probar de tu veneno, y caer en tus trampas.
Jugaste sucio, y cuando tengas toda mi fortuna, querrás eliminarme.
La ruleta gira aún. Tú apuestas por un alma pura.
La ruleta deja de girar, y yo pienso que es estúpido.
No puedes jugar con un alma, no puedes apostar al amor
y por eso me das lástima. Por no saber valorar lo que está vivo.
Gracias, amiga. Por querer separarme del hermano de mi vida.
Gracias, hermana. Por querer atragantar a mi hermano con una manzana podrida.
Gracias, princesa, por darme a entender que eres dañina.
Y darme la oportunidad de poder castigarte.

Maldiciones imperdonables.

Podría comprimir el mundo entero y hacerlo caber en mi estómago. Pienso que no sería tan doloroso...
Podría columpiarme con cadenas enganchadas en mi carne, y dejarme caer en lava ardiente, y sigo pensando que no sería tan doloroso.
Podría vestirme con aluminio oxidado y cortarme el cuerpo con él. Podría meter vidrio roto en mis zapatos y correr millas enteras con ellos. Pero tampoco sería tan doloroso.
También beber ácido muriático, y atravesar mis piernas con palos de tejer. O meter alambres en mi boca para luego conectarlos a la corriente eléctrica. Todo eso para que siga sin dolerme.
Con alicates, sacarme las uñas e intentar arrancarme los cabellos con esas manos heridas. Podría despellejarme con un navaja y sumergirme en alcohol. También me dejaría caer sobre afilados clavos, y tampoco sería tan doloroso.
Las manifestaciones de dolor físico no se comparan en absoluto a un alma rota.

Gethsemane

Las hadas se reencarnan en violetas
y la brisa traspasa el arcoiris.
Mi canto son semillas
que desaparecen en medio de esta danza,
la danza de este enorme jardín.
Mi cabello recibe dócilmente
aleteos de mariposas y escarabajos,
y sin quererlo, sonrío
y doy vueltas dentro de mi negro vestido
el puntito negro que destruye el color,
el violeno corte entre el vaivén de las flores
y un espectro que a veces es feliz.
Y hoy me tocó serlo.
Esta noche es divina,
se siente por todas partes
minúsculas lucesitas ambientan
este sagrado paisaje.
Y mis dedos se desprenden como esporas,
vuelan a la lejanía del cielo ultramar.
Así anochece.
Me recuesto entre lirios y rosas sin espinas
hasta por fin despertar en casa.

Inexpresividad

Inexpresiva me ahogo para evitar derrumbar más hogares con mis estupideces. Más sueños y sonrisas que me reclaman una correspondencia, pero es que no puedo. No me sale. Estoy hoy más inexpresiva que nunca, y agradezco ello. No negaré que me gusta el dolor que tu desamor me produce, e imaginar que es otra tarde en la que en mí no piensas.
La gente me odia. Y no los culpo. Estar hostigándolos con esta obsesión, pues no hago otra cosa que hablar de ti. Me aburre de vez en cuando, como ahora. Desgraciadamente no me trae mucho bien, dado que sigo con esta tonta inapetencia y falta de inspiración. No puedo dibujar ni escribir. Ni pintar. Se me va de las manos todo el talento. Inexpresividad, hoy te maldigo. No poder llorar es como no poder separarme de enemigos que se burlan de mí. Es como incinerarme y nunca morir. Peor que el dolor. Maldito clonazepam...

Rutina

La maldigo, la desprecio, y aquí está
restregándome la pura verdad
amargo veneno enfrascado en minutos
y sé que te encuentras en todo el mundo.
Pulir tus sales con trozos de carne
es ahogarme mil veces en este estanque
todo de ácido, desfigura mi rostro
sin que te importe que no tenga otro.
Siempre con la misma inexpresividad,
es color con poca intensidad
Me hace tener pesadillas lascivas
y así me despierto, casi sin vida.
Me decoloras cual cielo invernal
trasladándome a esta ciudad infernal.
Huír es todo lo que quiero,
y resbuscar en el fin del cuento,
ése cuyo autor me escogió villana
y en cuyos crueles castigos me traslada.

Escribiendo escritura

Cuando quieres matar a alguien y no ir a la cárcel, escríbelo. Cuando ames a alguien con todas tus fuerzas y tengas miedo de decírselo entonces cántalo. Si te gustaria estar en un mundo que no existe, píntalo. Es por ello que existe un artista. Puede hacerlo todo, decirlo todo, matar a todos. No importa si está escrito, pintado, cantado o actuado. Si es simplemente una película, una melodía o un dibujo. Dejaste una huella en donde no pudiste hacerlo. Y de paso, sientes la misma satisfacción (o al menos brevemente) de haberlo hecho sin pagar las consecuencias de ir a la cárcel, ser rechazada sentimentalmente o... consumir drogas?

El ataque de los rubíes

Boceteo una, diez, mil veces la misma tontería en la palma enrojecida de mi mano pero no obtengo el resultado que es apagar la luz infrarroja que hay detrás de tus mentiras. No estoy mal hoy, pero siento la necesidad de escribirte unas últimas líneas (lo que vengo diciendo desde hace 5 años...) y perdonar tooooodas tus indiferencias. Estás muy lejos. Lejos de mi y de una personalidad definida. Sigo boceteando hasta que logro un rostro expresivo por fin, con claro oscuros y todo. Lo hice. Y fue gracias a tirarte papelitos de colores en tu pelo rizado, donde se enredan para siempre. Papelitos con letras que se unen y formal la palabra "pedante", que nunca fuiste, pero yo quiero que seas. así yo tendré razones suficientes pára no escribirte estas últimas líneas (lo cual llevo diciendo desde hace 5 años...)

La vida continúa (14/06/09)

La vida continúa entre sueños, pesadillas y reflejos.
La vida continúa así.
Entre su sonrisa y tu melodía,
entre mi llanto y mis penurias,
entre versos incompletos,
entre rosas blancas y marchitas.

La vida continúa contigo o sin ti.
La vida continúa con dolor
Entre pedazos de marfil
entre esculturas de hielo
que abrazo yo a mi suerte
y me matan de frío.

La vida continúa con pecados y locura
La vida me está matando a mí.
Entre rojos bosques de sangre seca,
entre pedacitos de inconsciente,
mi pelo se enreda en el pensar
y busco refugio en el vacío.

La vida continúa con tu amor y el de ella
La vida continúa sin mí.
Entre prosa mediocre de viejos poetas,
entre tulipanes convertidos en azufre,
entre mis infinitas lágrimas saladas,
entre ésta, la muerte mía.

Lamento...

Lamento ser esa muchacha que en vez de fortalecerse se debilita, y en vez de refinarse, se vulgariza. Lamento ser aquella mujer que odia los cosméticos y ama revolcarse en el verde pasto. Lamento ser aquella hija que no sabe coger bien los cubiertos en la mesa, y come en exceso sin importar el cuidado de su figura. Lamento haber escogido ser artista en vez de ser doctora, abogada, secretaria o alguna de esas profesiones que le vendrían a una mujer de "bien" como tú lo piensas. Lamento enamorarme siempre de rebeldes músicos, en vez de un buen ingeniero, o un banquero. Lamento ser desordenada, vestirme de una manera poco femenina y nunca peinar mis cabellos. Lamento tener tan pocas amigas e ir con mis amigos a embriagarme en bares de mala muerte cada vez que las penas o alegrías me dan motivo suficiente de celebrar. Lamento escupir mil "cucarachas y serpientes" de mi boca al ser grosera, así como tú me lo describes. Lamento haberle golpeado a compañeras cuyos padres son "educadísimos", es que a ti sólo te importa esa plausible hipocresía. También ensuciar mi ropa, y no aprender a lavarla. Lamento detestar hacer las tareas del hogar y preferir aprenderme letras de canciones, leer tonterías poco "católicas" o jugar esas estupidecillas que, según tú, no me sirven para nada. Lamento derrochar mi dinero en conciertos y borracheras en vez de comprarme ese precioso bolso gucci que me sugeriste la vez pasada, y también lamento la "verguenza" que pasarás al pensar en qué dirán de mi terceras personas, y en lo poco que a mi me importa. Lamento ser imperfecta, lamento ser humana. Lamento ser yo misma.

¿Por qué escribo yo?

Fresia: Mis queridos 2 únicos lectores (o solo mi vieja?), Yo no escribo para que a la gente le guste mi escritura, no no no. Escribo por la simple necesidad de vomitar palabras que se atracan en mi garganta hasta causarme un agudo dolor, hasta que me ahogan y no me dejan respirar y me pongo morada, atorada como un inodoro. Siento que si no lo hago me llenare de recuerdos, problemas, y demás cruces que creo, son más que suficientes para pagar todos mis karmas. No leo mucho ultimamente, y es por eso que mis versos poco a poco van cayendo en la mediocridad (o será por falta de... inspiración?). Creo que necesito irme de viaje...
Fresia: No tienes plata.
Fresia: Lo sé. Lo sé...

Viejadas...

A veces Diego y yo vamos a embriagarnos un rato a kennedy, muy temprano en la tardecita xD es alli, cuando tradicionalmente vamos al círculo de los viejitos que bailan en el mimso parque que creamos estos videos, o mejor dicho audios, dado que no se pudo subir el video por la bajisima resolucion que tiene, asi que hice un montaje con otro video, pero con el audio original. Señoras y señores, con ustedes, "viejadas".

Una pesadilla y cinco sueños.

I

En el infierno yo nací,
un infierno contaminado,
infestado con la mugre,
y mil fetos podridos.

El fétido perfume
de mañanas descompuestas
me derrumba por completo
y deshechan mi alma etérea.

Sólo volar yo he de querer
y largarme para siempre
lejos, muy lejos de esta miseria
donde el aire sea puro

Puro como tu aliento.

El ruido me ensordece
y las sucias cuculíes
se posan en las tejas
bañadas por lluvia ácida.

Verdad irrefutable
cual llanto de un angel.
Escapo y encuentro por fin vida,
una vida junto a ti.

II

Olor a flores secas,
tierra mojada por la lluvia.
árboles sin podar
esconden fantasmas.

Me escondo,
a través de un humo rojo
y espío las máscaras del mundo.
Hipocresía fluye por mis calles.

No sabe la gente como anhelo
respirar el olor a eucalipto
que en mi infancia respiré,
olor a belleza.

Olor a ti.

Me entrego finalmente
al verdugo llamado soledad
y me escondo también
tras las alas de una mosca.

Pero no me siento mal,
por fin leo,
escucho y pienso claramente.
Mi amante es el verdor.

III

Ocopa salada en un plato,
no pruebo bocado.
Río de la nada y estornudo,
dejo libre a la muerte.

El sonido de una batería se oye.
Cae nieve.
Nunca vi antes nevar
¡Pero qué hermoso se siente!

Y mis ojos se distraen.
Ven a alguien conocido.
Volviste,
para concebir esa alegría.

Alegría que eres tú.

Me acerco y desapareces.
En tu lugar hay pájaros azules.
y ahora hueles a desierto.
Salado, solitario, asesino.

Me retiro a mi casona.
El sueño me venció.
Un par de frambuesas caen
desde ese balcón solitario.

IV

Improviso melodías,
no sé tocar guitarra.
Ni piano, ni violín.
Pero sé que te supe tocar.

Y el sol desaparece.
Una araña se descuelga.
Siento sudor frío.
Mi cigarro se apaga.

Estás ocupado, ¿verdad?
No importa, sigo aquí,
y las ocho patitas me craquelan.
Pero recupero mi valor.

Mi valor: pensar en ti.

Reaparesco,
frente a una fogata de llamas plateadas.
Bostezo y pido al cielo
una estrella fugaz.

Un gato yace a mi lado.
Se comió a la araña
y no ha muerto.
Absorbí su veneno con mi miedo.

V

Ahora las flores.
mis ojos me duelen al observar
el sinfín de colores brillantes.
No me gustan las flores.

Pareciera un meteorito,
pero es una mariposa.
De fuego toda ella, y enorme.
Me llevará a un lugar mejor.

Alzo una ceja: Llegué.
No sé si soy bienvenida,
no me importa.
El mundo siempre será bueno.

Mundo que eres tú.

Luces, débiles, de velas.
Tomo asiento frente a él.
Me mira ansioso.
Yo lo odio.

¿Qué hay de beber?
Veneno, contesto yo.
Ocho patitas.
Me levanto y me voy.

VI

No entiendo nada,
¡¿POR QUÉ SIGO DURMIENDO?!
Mis gritos sólo yo los oigo.
Y me doy la vuelta en mi cama.

Es un molino de viento,
viejo, inútil ya.
No creo que sea un gigante,
pero veo en él a un dragón.

Piso la paja al caminar
hacia la boca del dragón dormido.
Está oscuro adentro, azul.
Y encuentro un grán tesoro.

Te encontré por fin.

Y ya aprendí a tocar guitarra,
el piano y el violín.
he aprendido todo,
puedo hacerlo todo

Soy gobernadora de este mundo,
todo es mío.
Y él se puede ir suicidando.
ése que me invitó a cenar.

El artista y la naturaleza.

Si vemos colores en la naturaleza estamos bien. Si sacamos los colores de la naturaleza, somos dioses. Hoy me puse a reflexionar sobre ello al acudir al parque de las leyendas junto a unos amigos igual de sicóticos como yo. Me quedé muy pensativa al observar los colores del pavo real, de entre los cuales pude identificar amarillo limón, azul cobalto pero sabe dios qué más tonalidades que hacen de su plumaje algo brillante y perfecto. Tienen luz propia. Lo mismo cuando vimos a las mariposas disecadas y ese color tan ultravioleta, tornasolado, que cambiaba y se ponía de un blanco amarillento pasteloso violáceo claro ligeramente bermellón con algo parecido a ojos de búho de un tierra siena rojizo algo ultramarino verdoso cielo. Y mi descripción sigue siendo imprecisa...
Me pregunto cuál será nuestro último trabajo, mis queridos hermanos pintores. Si para egresar y graduarse hay que pintar un pavoreal o una mariposa blanca amarillenta pastelosa violácea clara ligeramente bermellón con algo parecido a ojos de búho de un tierra siena rojizo algo ultramarino verdoso cielo, entonces probablemente sólo uno de nosotros será la próxima divinidad. Alabado seas futuro egresado perteneciente a la escuela de graduados.

La duda

Olvidaré un momento la tristeza y lo "emo" para introducirme al mundo dudoso de la duda. ¿Quién no duda de una duda que no duda en dudarse? Pues yo creo que una persona normal, chicho, si, si, claro, claro.
Recuerdo a veces unas sabias palabras que dijo un sabio amigo, diego. Me dijo que el amor era una deficiencia del ser, según su profe de teología. Yo quedé incógnita, pero tenía razón. La búsqueda de una segunda persona para sentirse completa era, sin duda alguna, una señal de que nos sentíamos inconformes con nosotros mismos, inclompletos, MEDIOCRES. Al principio acepté esta afirmación con toda mi razón, pero luego pensé en dudar... Y es que no es sólo para sentirse completa que una persona busca de una segunda. Puede que sea por satisfacción propia, por el hecho de querer compartir con alguien la grandeza que nuestros dones nos proveen. ¿Podría ser posible? Yo creo que si eh... Al final no es más sabio el que todo responde, sino el que todo pregunta. No es más sabio quien afirma, sino quien duda. Y ahora un poquito de rica música con iron maiden... Sí chicho, me gusta el metal, desde hace mucho, me agrada, sobre todo cuando ando apática, por culpa de dudar dudosamente de una duda que, sin duda alguna, duda en dudarse dudosamente, ¿o no?


Y ahora me preguntaré ¿Qué tiene que ver iron maiden con la duda? Pues nada. ¿Por qué darle una explicación a todo?

El concierto estuvo genial por cierto, jojojooo \m/!!!

La guerra terminó.

Fresia: Perdonar es difícil, pero más difícil aun es pedir perdón. Y peor cuando pediste perdón mil veces y seguiste cometiendo el mismo error estúpido. Cuando seguiste actuando según tu sentir, mas no tu razón. Lo único que tengo ganas de gritar ahora es ¡Basta!, basta de estupideces, deja de ser una niña tontita, ¡Tú eres especial!, una maldita vieja, y especial. ¿Por qué vaz a dejar que tus sentimientos se interpongan ante tu sensatez? ¡Tienes talento! ¿Dónde esta esa mujer que alguna vez fue tan buena consejera con sus amigos para lograr que estén bién? ¿A dónde se fue esa amiga tan buena que era antes, que pensaba más en sus amigos queridos antes que ella misma? ¿Qué carajo han hecho con ella?
Fresia: Tu la mataste...
Fresia: Nosotras la matamos.
Fresia: No. Nadie me mató. Estoy aquí. Estoy viva. Con muchos años más por delante...
Fresia: Para reparar toda la mierda que haz hecho.
Fresia: Tú lo dijiste.

Dolores y desazones I

Qué fé habré yo de tener
si ese dios me dio soledad
y mi inocencia he yo de perder
al soportar toda esta maldad.
Y sufro,
y lloro,
y muero.

Qué triste la vida mía,
esperanzas echadas al hoyo
es una condena maligna
la que nos es dada a nosotros.
Y grito,
y corro.
No escapo.

Vive la desesperación,
miro al cielo y no hay nada,
cómo duele esta traición
en esta poesía pagana.
Y observo,
y busco.
No encuentro.

Es el lamento de un ángel
que se destila a través de mis ojos,
vertiendo todos los males
hasta carcomernos a todos.
Me duele,
me daña,
me mata.

La ausencia es todo un crimen,
la ausencia de felicidad,
y asi los recuerdos se visten
en presente de mediocridad.
Y peco,
y mato;
me voy.

Plegarias de un alma muerta,
doy cara sin existir
pues ya no habrá más reyerta
entre mi razón y mi sentir.
Y siento,
respiro
y exhalo.

las penas condenatorias
son casi una infinidad,
letárgica abrumadora
cual llanto de una deidad
Y caigo,
expiro,
he muerto.

Poema XVII

Huele a mar,
huele a sur,
huele a plantas de algodón.

Busco aquí,
busco allá
pues tu espectro ya murió.

Enttiérrame viva, amigo mío,
en el recuerdo del amor
sabes que ya por ti no vivo
pero tampoco habrá rencor.

Veloz muerte,
lenta vida,
¡cómo es cuando estás ciega!

Cuento días,
lloro noches
no me incites en volver.

Secuestro mis penas, no las quiero,
y las liquido entre tu voz;
demos vuelta al cementerio
entre la guadaña y la hoz.

Bulla oigo,
mil texturas,
y te veo entre mil tontos.

Huele a mar,
huele a sur,
y me hago trizas cual carbón.

1964, por Jorge Luis Borges

Leí esto y a poco lloro xD realmente un maestro, Borges...

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Gritando.

Mis lágrimas recorren mis mejillas como caudalosos ríos en medio de un valle desolado por una guerra, ríos de sangre, y mil cadáveres cuyas almas y cuerpos destruídos quedaron. Mi respiración no es más que un breve alimento a mis pulmones, que pueden soportar con dolor el continuar, el futuro vacío y lleno de desesperanza, y mientras tienen ganas de arrojar ese aire con un grito de dolor se lamenta mi espíritu, en medio de un purgatorio del que no puede salir. Es que duele tanto, como si contuvieras toda la atmósfera en tus pulmones, así me doy cuenta que es peor tener mucho aire para respirar antes que te haga falta el aire. Quisiera que me haga falta éste por tener que compartirlo [*], porque así sabría que viví por algo[*]. Y mientras te escribo, el caudal de este rio aumenta, y duele. El peso del mundo y de todas esas almas muertas, todo el sufrimiento reunido en mi pobre corazón destrozado, que palpita dolorosamente y con dificultad mientras sigue sangrando con tantas heridas de todas mis guerras, todas perdidas, todas cruentas y metaforizando a la muerte con tal fidelidad que podría convertirme en la mejor artista del mundo al describir ese dolor haciéndoselo sentir a todos. [*]. Es absurdo que algo tan simple pueda juntar todo el esplendor caótico en una sola persona, y hacer que viva ese caos como un protagonista en una película infinita. Y es que cortaría mis alas si fuera angel[*]. Y me sigue doliendo. Y vuelven las guerras, y vuelve la muerte. Y vuelve el peso del mundo y del resto del universo. La soledad es como este universo, pero sin estrellas ni galaxias. Solo mil agujeros negros donde me hundo y no puedo salir. Gritar hasta que mi garganta sangre y mis pulmones exploten, y todo este aire se libere, para siempre. Solo quiero que esto termine. Que se acabe. Que muera. Morir.

Te honro en el espanto

El Poema original, escrito por Ramon Lopez Velarde:

Ya que tu voz, como un muelle vapor, me baña
y mis ojos, tributos a la eterna guadaña,
por ti osan mirar de frente el ataúd;
ya que tu abrigo rojo me otorga una delicia
que es mitad friolenta, mitad cardenalicia,
antes que en la veleta llore el póstumo alud;
ya que por ti ha lanzado a la Muerte su reto
la cerviz animosa del ardido esqueleto
predestinado al hierro del fúnebre dogal;
te honro en el espanto de una perdida alcoba
de nigromante, en que tu yerta faz se arroba
sobre una tibia, como sobre un cabezal;
y porque eres, Amada, la armoniosa elegida
de mi sangre, sintiendo que la convulsa vida
es un puente de abismo en que vamos tú y yo,
mis besos te recorren en devotas hileras
encima de un sacrílego manto de calaveras
como sobre una erótica ficha de dominó.

Interpretación musical por Anabantha

Poema al último adiós (Julio 2007)

Creo en los momentos que me obsequiaste

y en cómo tu siniestra alma me entregaste.

No quiero creer en que no te veré otra vez

y que mis lágrimas, con dolor, derramaré después.

En los murmullos del viento nocturno

tras los arbustos se oye ese cantar tuyo

que es como el calor de tus fogosas caricias,

un paraíso de sueños, mares y delicias.

Pero en esta pesadilla, enterrada estoy,

y como sonámbula, hacia la nada yo voy.

Mis pasos desgarran la piel del mundo

al saber que yaces a mi lado, moribundo,

y mientras te desintegras como cenizas

yo siento mi pobre corazón hecho trizas.

Te tiendes en el verde lecho del bosque

esperando que la oscuridad total te toque

con sus manos te envuelva en el sueño eterno

y sin decir adios te vayas desvaneciendo.

Cómo quisiera, amor, irme contigo

y poder tener, para siempre, tu abrigo

sácame de la pesadilla de tu muerte

y haz que otra vez pueda tenerte.

quiero otra vez tus pálidos labios besar

y tu decrépito cuerpo poder abrazar

le ruego a la muerte que no te haga suya

pues ha de saber que siempre seré tuya

y si tu te vaz de este mundo, yo iré contigo

para poder tener, para siempre, tu abrigo.

Sin título (14 de abril del 2007)

Tantas palabras echadas al río,

por tus venas está la pregunta

de si volverás a ser tu mismo,

mientras la melomanía te consume,

y el amor frustrado te venda los ojos,

mientras expiras la amargura

que te da la insignificante duda,

sin dejarte vivir en paz,

en medio de la niebla vez el cielo

lo pintas con los dedos sobre un tul

y sonríes imaginando ser quien no eres,

el superhéroe de una tira cómica,

una nube blanca en medio de mil negras,

o una gota de sangre en la nieve.

Si te concentraras al ver el suelo

verías que en él no sólo hay arena,

o tierra,

o cemento,

verías que hay un universo entero,

aquel que curiosamente verás

con mayor claridad a tu alrededor,

la paz es oscura realmente,

no hay luz y tus ojos pueden descanzar,

luego de observar el tumulto

de sanguinolentas almas consumidas

de niños que no pueden sonreír,

ancianos que lloran de alegria

al ver que la muerte se aproxma a ellos

con su nigérrima túnica,

soldados derrotados

cuya única esperanza se disipó

y fue reemplazada por una inmensa desolación,

animales hambrientos,

tardes muertas y mañanas secas

al borde de un abismo te sitúas,

tan inmenso que no piensas

en alguna cosa más grande posible,

lentamente extiendes los brazos

a ambos lados como alas,

te dejas caer,

pero es una caída que duele,

cada obstáculo con el que chocas,

cada golpe de las ramas,

tanta presión de aire en tus pulmones,

sólo deseas morir

o finalmente ternimar la caída,

caer en algún suelo frío,

con un seco golpe de piedra,

cerrar antes los ojos

para no ver el vacío del mundo

después de la muerte,

y luego pregúntate a ti mismo,

¿Por qué te dejas caer

si luego tendrás que volver a subir?

28 de octubre del 2007

Cuando la debilidad arrecia ese sentimiento de inferioridad es difícil encontrar un camino por el cual podamos escapar de todo aquello que hiere, de todo lo que a uno le resquebraja el alma, apuñala el mas pulcro sentimiento y racional pensamiento. No ser alguien es algo que duele si eso es lo que se cree, sin embargo, cuando te das cuenta de que todos somos alguien y se asimila dicho pensamiento en escencia, uno se da cuenta que la vida lo es todo, que es lo más maravillosos que se puede tener, por el simple hecho de ser alguien y serlo todo al mismo tiempo.

Despertar cada día y encontrarte cara a cara con la mismas tres cuartas partes del mundo con ideas superficiales, estereotipadas, discriminantes y banales. A fin de cuentas, eso que pensamos que lo es todo, simplemente es nada. Existe sólo porque uno lo crea en el interior de un pensamiento marchito, en el que el hombre requiere un universo artificial paralelo al suyo para ser feliz, sin darse cuenta que la verdadera felicidad está alli, dentro de nosotros mismos. El problema es que somos tan cerrados y profundizamos tan escasamente lo que nos hace felices que preferimos crear algo a veces absurdo para lograr una imitación de la felicidad.

¿Qué soy yo sin ti? pues sigo siendo la misma persona que siempre he sido, el mismo espíritu vagabundo que se ve rodeado de miles iguales a él. La misma silueta que intenta esconder sus sentimientos tan cercanos a la desnudez, tan cercanos a darse a conocer que no hay nada que más me aterre que el hecho de que me veas emerger de mi boca, mi alma hecha palabras y es alli cuando vuelvo a caer sin fin, en un abismo en el que me acerqué tanto para verte, tan lejos de mí, tan poco visible y tan frío que quema como candentes llamas y no me deja moverme, ni respirar, ni vivir...

Poema al invierno (Escrito el 06/06/07)

Me cubres sutilmente,
con esa túnica celeste,
en tu frío espíritu me aferro,
y me miras inexpresivamente
desde el cielo,
donde te escondes
cada vez que el sol te desaloja
mientras el resto del año
anhelo tu regreso.
Amado invierno,
cuyas frías manos beso
y con nubes heladas
tapizas el cielo entero,
para estar solos tu y yo
sin las indiscretas miradas
de la luna y el sol
que envidian nuestro amor,
que nos separan tanto tiempo...
Pero he de decirte invierno,
algo que es importante,
y que realmente lamento,
tu y yo seremos almas gemelas,
pero yo ahora amo a otro,
a alguien incluso más frío
que la profundidad de tu corazón,
alguien que logró superar
todo día tormentoso,
toda noche de ventisca,
todas las tardes lluviosas
y las madrugadas bajo la nieve.
alguien que me cala hasta los huesos
hasta hacerme morir,
morir de amor y de frío.
De tus gélidas manos, invierno,
tomaré mi corazón
para entregásrelo a aquel
cuya alma helada y solitaria
amaré por toda la eternidad.

Muy bueno.

Espejo (Escrito el 2 de abril del 2007)

Verías lo que veo

si vieras más allá de lo evidente.

Si a través de éste océano de aire

pudiera tocarte

y si a través del frío cristal

en tus pensamientos sumergirme.

Un sinfín de palabras te dicen

qué romper y qué reparar,

miles de voces te gritan al oído

si debes renunciar o persistir.

Confundido en tu propio universo

te tiendes sobre el azul césped

a observar lo que una vez fué cielo,

y ahora se cubre de escarcha incolora

cayendo a tus ojos y lastimándolos.

Una ventisca se lleva tu pregunta

y te deja mareado y frívolo.

Caminas sin rumbo,

vuelas desesperadamente

dentro de una jaula sin puertas de escape

porque tus incesantes gritos

desvanecieron la única salida,

aquella donde está el camino mas extraño

pero al menos serías libre...

No creas en quien veas frente a ti

si es que logras verlo por fin

no es mas que un clon

encerrado en un mundo paralelo de vidrio

el cual no podrá escapar jamás de sí mismo

a menos que junten las palmas de sus manos

cierres los ojos

y te dejes llevar...

No lo destrozes al odiarte,

ni intentes besarlo,

pues sus fríos labios no te darán nada,

será sólo un deseo tuyo existir

porque en tus manos está tu propia vida

y no en las manos de aquel extraño

aquel que te vé de reojo

con soberbia y vanidad

y cuya alma está enterrada

en un vacío que para ti es todo

pero no es más que eso:

vacío;

y sigues pensando

mientras aquel extraterrestre sólo observa

cautelosamente desde cualquier rincón,

hasta el menos esperado,

el cual haya sido pulido

por otro desdichado cuya suerte es igual,

cuyo espía persigue igualmente,

sólo huye de él,

sólo huye...

Introducción al uso de razón

La soledad.
La soledad, el sentirse solo, desprendido del mundo y ajeno a sí mismo, separado de sí, es una característica que comparten todos los seres humanos. Todos los hombres, en algún momento de su vida, se sienten solos; y más: todos los hombres están solos. Vivir es separarnos del que fuimos para internarnos en el que vamos a ser, futuro extraño siempre. La soledad es el fondo último de la condición humana. El hombre es el único ser que se siente solo y el único que es búsqueda del otro. Su naturaleza consiste en un aspirar a realizarse en otro. El hombre es nostalgia y búsqueda de comunión. Por eso, cada vez que se siente a sí mismo se siente como carencia de otro, como soledad.

Al nacer, rompemos los lazos que nos unen a la vida ciega que vivimos en el vientre materno, en donde no hay pausa entre deseo y satisfacción. Nuestra sensación de vivir se expresa como separación y ruptura, desamparo, caída en un mundo hóstil o extraño. A medida que crecemos, esa primitiva sensación se transforma en sentimiento de soledad. Y, más tarde, en conciencia: entramos a traspasar nuestra soledad y a rehacer los lazos que un pasado paradisíaco nos unían con la vida. Todos nuestros esfuerzos tienden a abolir la soledad. Así, sentirse solo posee un doble significado: por una parte consiste en tener conciencia de sí; por la otra, en un deseo de salir de sí. La soledad, que es condición misma de nuestra vida, se nos aparece como una prueba y una purgación, a cuyo términodesaparecen la angustia y la inestabilidad.

La plenitud, la reunión, que es el reposo y dicha, concordancia con el mundo, nos esperan al fin del laberinto de la soledad.

El lenguaje popular refleja esta dualidad al identificar la soledad con la pena. Las penas de amor son penas de soledad. Comunión y soledad, deseo de amor, se oponen y complementan. Y el poder redentor de la soledad transparenta una oscura, pero viva noción de culpa: el hombre solo "está dejado de la mano de Dios". La soledad es una pena, esto es, una condena y una expiación. Es un castigo, pero también una promesa del fin de nuestro exilio. Toda vida está habitada por esta dialéctica.

Introducción a la locura

Lo poco que conozco de mí es que soy rara. Constantemente estoy malhumorada por las luchas internas en mi cabeza. Constantemente me contradigo a mi misma y soy paradójica. Ejemplo:

F: No deberías contestarle así a tu madre. Ella lo dice porque tú eres una irrespetuosa...
F: ¿Y a mi que carajo me importa? Se lo merece, ella solo me critica cuando le conviene, asi que vete a la mierda...
F: Ahora por estúpida sufrirás las consecuencias del karma, perra inmunda... Te va a ir mal, pésimo, pésimooo....
F: Que me vaya mal pues, tarada, retrasada mental...
F: Te vas a arrepentir y pedirás perdón de rodillas.....

...

Introducción al amor

Y cuando empezó el amor, empezó la desgracia. Así de simple.
Lo que las personas callan es sólo un poco más de carga interior que constantemente queremos vomitar aquellos que callamos. Aquellos que piensan que las palabras no son suficientes para decirlo todo, y he allí el principio de la historia sin fin del alma, mas no del cuerpo. Un alma que se reencarna en café, papel y lágrimas. Un alma que suspira, que sueña, crea y destruye. Un alma que vuela, que se equivoca, que perdona y castiga. Un alma en un eterno purgatorio, que es el de la vida cotidiana. He aquí mi primer poema de amor. Escrito el día 18 de noviembre del año 2005. Dedicado a una persona que mencionaré una que otra vez, en el transcurso de mi vida, y quizás también, en este sitio web.

Poema n° 1 (fragmentos, o mejor dicho, lo que me pareció no tan patético...)

Si supieras lo mucho que te amo
Y que cada día sin ti es una piedra más en el saco
que llevo sobre mí inevitablemente:
Un peso del que no me liberaré.
(***).
Si esas aparentes almas inocentes
no hubiesen quebrantado tu espíritu
o ilusionarte con un mundo perfecto
no habría pantanos, sino un verde prado;
no habría invierno, sino primavera;
no habría odio, sino amor.
Si estuvieras junto a mí
o pudieras ver que por ti dejaría todo,
si te tuviese entre mis brazos
y te abrazara fuerte para demostrarte
que quisiera detener el tiempo
y quedarme así, junto a ti,
quizás me dieras una rosa
aunque tanto tiempo siendo
un príncipe frívolo y álgido
no sepas lo que signifique realmente.
(***)
Todo lo que sé es que te amo.
No sabes qué significa eso, lo sé
y también sé que no puedo demostrártelo,
pues el mundo real nos divide en norte y sur
y me separa de ti para siempre
impidiendo curar tus heridas
así no tenga título de médico-cirujano;
o apoyar tu cabeza en mi hombro
y llores negras lágrimas sobre él.
Te amo tanto que tu frustración
es también la mía, y al triple,
pues soy inútil al no poder hacer nada
para sacarte del laberinto interminable
en el cual guardas la pena,
el odio,
el rencor,
la descepción,
el desencanto.
Vives en una laguna de turbias aguas
y no puedes salir de ella.
Te escondes como un pez malherido
y por entre frías aguas ocultas tus heridas,
las que también son pedazos de piel
cortada por ti mismo en tus pensamientos.
Eres una gota de lluvia sobre un hoja
ennegrecida por la contaminación,
una lágrima del cielo que lentamente se desliza
abriendo a su paso un novedoso verdor
aunque a ti realmente no te importe.
Tú sólo piensas en si caerás o no...
No dejes que el miedo ni el dolor
apaguen la aureosa luz que irradia tu espíritu;
si quieres llorar, hazlo;
piensa que las cosas mejorarán mañana
(***)
No tropieces con el mismo obstáculo
y no derribes mi mundo con más pena.
Yo te amo, ¿Qué más te puedo dar?
Es lo máximo que puedo entregar de mí,
y verás algún día que realmente es sólo tuyo
y que mi amor por ti sobrepasa todo,
hasta los límites no descubiertos o imaginados.
Realmente te amo y no me arrepiento de hacerlo,
y sólo deseo verte pronto
para poder demostrártelo finalmente.

***

Mediocre, redundante, absurdo y algo humillante. Cuando una niña se enamora por vez primera, suele cometer estos garrafales errores compositivos, gramaticales y estructurales. Otro día analizaré este poema reparando en cada tonteria que escribí en ese tiempo sin pensarlo mucho, sólo sintiendo. He aquí un ejemplo de que los sentimientos conducen a errores según lo inmmaduros que sean. Niña tonta....